Это был такой ужасно грустно-влюбленный день, какие только в Барселоне случаются по зиме. Ты бежишь от чего-то из Москвы к морю, которое бушует, к солнцу, которого нет. Стыдно сознаться, но хочешь сбежать обратно, получив первый взрыв косого дождя в морду, но экономией на билеты день в день аэрофлотом докананная, бредешь по продрогшему городу. А он тебя, конечно, за это не любит – за чуть было не случившееся предательство твое, и дует-дует в зонт что было мочи, ветреную любовь свою, пронизывающую до мурашек

Так вот, если у вас все вышеперечисленное случилось, то давайте уж джазанем по полной и притащимся туда, куда мы с Глебом однажды в марте зашли погреться лет так 5 назад и остались навсегда в вопросе: «Куда пойти?»

Да, конечно, Барса забита ресторанами насмерть – что не дом, то ресторан, что ни бульвар, то стол. Но есть что-то вечно теплое, во что уткнуться в минуты слабости хочется, и куда именно в тот самый «трип на день» достаточно прийти, чтобы оказаться в центре рога изобилия, по которому несутся патанегро, падроне и прочие слова, едва услышав которые, ты понимаешь, где находишься, даже после пятой бутылки кавы.

Берите классику и прямой продукт. Гриль, сковорода в помощь огромным Любинам и Ромбо, пескадос, морискос. Тут не станут удивлять ни смесями, ни микротравами, ни экзотикой. Тут лучшее в мире крудо, лобстеры, ребрышки, стейки, карабиньерос и хамон, который можно не жевать, а просто ждать, пока он раствориться на языке за секунды.

Это, наверное, 500 мест посадок и тысячи ног под потолком, сверкающие черным копытом. Тут мегатонны кавы борются за признание с красными терруарами, здесь поле битвы навахос с мидиями и, конечно, всепоглощающая паэлья сверху на вас на всех.

Словом, идите туда и только туда, боязливо обходя остальные рестораны старого мола у Порто Олимпико. По пути покормите вечно прожорливых чаек и послушайте, как кроет вас каталонским матом совсем еще неласковое зимнее море…