Это странное место, квадрат Италии внутри Швейцарии.

И казино это, над Лугано нависающее, как супермавзолей, стометровой глыбой над средневековыми домишками.

Красиво.

Вот и ресторан непростой, одна звезда, семь столов, шеф и два юных робота-помощника на костюмах, на бабочках, орудующие двумя скрещенными вилками, как Эдвард руки-ножницы, подавая вам ими салфетки.

Все главное про фуагра и про Утку:

именно так: Утку, бля, с большой буквы.

Ну, фуарга отличное, да кто ж спорит: 8 видов патэ, и не помню сколько горячих, с белой китайкой — не приторно, нюансно, текстурированно — не хуже людей (с).

Вкусно.

Но Утка… Мда, как бы объяснить: я два раза возвращался, с разницей в 10 дней — не показалось ли, проверить.

Не показалось.

Перед тобой на тарелке три башенки магрэ, утиного, сверху на них щепотки соли морской, и чипсы из горького шоколада/какао раскиданы. Негусто.

Ты берешь этот кусок, половину, сжимаешь зубами, и тут из него начинает градиентом течь утино/мясной вкус, ты сжимаешь зубы — и вкус вкуса меняется, поток живет своей жизнью.

Сказать, что это удивительно — мало что сказать, я хорошо помню глаза своего 22-летнего визави:

— Антон! Я… я думал, что это все только в книжках этих, что это все придумано, для маркетинга, но Я ЭТО ЧУВСТВУЮ!

В общем, закажите утку.

Да и фуагра тоже, и равиоли крольчачьи.

Есть чо съесть. Есть зачем вернуться.